No es más
El poeta
no es más
que un gallinero
callado,
cohibido
y aplastado
contra un mundo
de papel libertino.
El poeta
no es más
que de la tinta
esclavo,
capitán
e ilusionista
sobre un retal
de vida infinita.
Tormentosa vida
Llueven. Llueven historias de las que duelen; de las que te hacen crecer. Llueven calamidades eufóricas y sabias que a sorpresa del alma nos endurecen a frialdad. Llueven dagas endulzadas pero afiladas sobre espaldas esculpidas a callosas ventiscas. Llueven Diciembres de nostalgia que mojan caricias de cartón; y llueven castigos a precuelas de malas decisiones aún por tomar. Y llueven desayunos de silencios triturados por el choque de dientes que incisivos aprisionan. Dientes que amordazan victoriosas batallas que te hacen ser monje perfecto, amigo eterno, y compañero sexual de la más sucia y amada soledad.
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