Arte y resaca
Si alguna vez
se me rompe la palabra,
recuérdame
que le debo varias vidas.
De esas
que nos bebimos
sin hielo,
sin voz
y sin minuteros
pero que sabían a gloria;
pero que sabían contar historias.
Tormentosa vida
Llueven. Llueven historias de las que duelen; de las que te hacen crecer. Llueven calamidades eufóricas y sabias que a sorpresa del alma nos endurecen a frialdad. Llueven dagas endulzadas pero afiladas sobre espaldas esculpidas a callosas ventiscas. Llueven Diciembres de nostalgia que mojan caricias de cartón; y llueven castigos a precuelas de malas decisiones aún por tomar. Y llueven desayunos de silencios triturados por el choque de dientes que incisivos aprisionan. Dientes que amordazan victoriosas batallas que te hacen ser monje perfecto, amigo eterno, y compañero sexual de la más sucia y amada soledad.
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