Lo que tú

Lo que rompen tus manos

Bucanera, bucanera;

recoge tus eclipses

y siéntate tus piernas,

que de entre penas

sazonada a picaportes 

se humedece la mugre

de tu taimada colmena;

que reliquias angostas

colgantes de tus orejas

a pendientes difusos,

si ya no bulliciosos,

amortajados al suelo

erráticos se procrean.

De entre distorsiones

de cultos ingresados

tus arcaicas lagunas

de goteo demolido

versan malvadas;

que a sumo cuidado

grabadas en laurel

son el servido tablero

del templo sentado.

Lo que manchan tus dedos

Esmerado tu espanto

solazado en aprensión

muestra el barranco

de resbalosa pasión.

Como apotronada antigualla

retorcida de oxígeno

y tan pesadas lumbares

llevas pastoso el caminar

de tu casi humeante cadáver.

¿Cuántos bustos mirones 

hacen falta en tu cumbre

para que te sientas

tan desnuda y pequeña

como todo letargo

que lastras humillante?

Tienes las manos de Midas

pero el don de tus dedos

acollados en miseria;

y como bien te destinas,

marchitas lenta tu latido

engullendo todo aquello

que sin cariño degustas.