Soga de letras

Refugio de pobres
y fusil de abogados;
la palabra es
el nudo clasista
con que todos
algo ahorcamos.

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Tormentosa vida

Llueven. Llueven historias  de las que duelen; de las que te hacen crecer. Llueven calamidades eufóricas y sabias que a sorpresa del alma nos endurecen a frialdad. Llueven dagas endulzadas pero afiladas sobre espaldas esculpidas a callosas ventiscas. Llueven Diciembres de nostalgia que mojan caricias de cartón; y llueven castigos a precuelas de malas decisiones aún por tomar. Y llueven desayunos  de silencios triturados  por el choque de dientes que incisivos aprisionan. Dientes que amordazan  victoriosas batallas  que te hacen ser monje perfecto, amigo eterno, y compañero sexual de la más sucia  y amada soledad.
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