Se siente solo; se hace solo

Se le plastifican
los sentimientos
que podéis ver,
pero que jamás
tocaréis.

Que no hace exposición;
que no quiere ser tocado;
que no puede aderezarse
piel con piel
con el resto de halos
postizos e indeliberados.

Pero sé sostiene
en el péndulo
de la corriente
con espachurrados,
y tal vez,
ya rendidos amagos
de ser
un plafón de madera
en un mar de cobre.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

La saeta de la vida

El hacedor de latidos al aflojar el anular y sus fieles compañeros, deja de tensar el arco y bajo plumaje encrespado una saeta de punta oxidada ya no es manecilla ni controla el tiempo de una agostada brocha que cuál cerilla usada se desintegra dejándose llevar desapareciendo por el viento; ese viento certero que nos arrastra siempre hacia el mismo lugar con sus ojos  de deshecho.
Leer más

Ceguera mentirosa

El pasillo es largo. Tanto  que se perfila  en forma de embudo; tanto  que el macizo  se torna borroso  a mis ojos. Se oyen sus pasos. Fuertes, seguros y cada vez menos distantes. Se topa conmigo;  a mis espaldas. Roza mis gemelos con su silla de ruedas de metal oxidado,  viejo  y cansado. Dice que le mire las piernas. Que viene de hacer alpinismo; que las tiene invencibles. Le respondo que no tiene. Me dice que sí. Que es a mí a quién le falta medio cuerpo. No veo sus tobillos. No los veo,  pero juro haberle oído  caminar.
Leer más

Viejo albedrío

Bajo un sucio mundo  de mucho mechón y poca frente deformidades en aspirinas mezcladas con Albatros risueños hacen que un pícaro anarquismo, él montaraz y cartógrafo, construya con un pincel de saliva y artrosis, necesidad y placer cogidos de la mano  por el camino de la vejez.
Leer más