No es más
El poeta
no es más
que un gallinero
callado,
cohibido
y aplastado
contra un mundo
de papel libertino.
El poeta
no es más
que de la tinta
esclavo,
capitán
e ilusionista
sobre un retal
de vida infinita.
Viejo albedrío
Bajo un sucio mundo de mucho mechón y poca frente deformidades en aspirinas mezcladas con Albatros risueños hacen que un pícaro anarquismo, él montaraz y cartógrafo, construya con un pincel de saliva y artrosis, necesidad y placer cogidos de la mano por el camino de la vejez.
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